Laure Zehnacker

Papa, 

Une enclume vient de se poser au fond de la mer, quelque part dans le Pacifique. Tu te souviens ? C’était l’une de tes histoires que tu racontais en riant. Toi l’Aigle Noir, qui portait au fond de son cœur les couleurs des Amérindiens, les étendards d’une Amérique lointaine, m’as donné un moyen d’échapper à cette vie. Tu ne le sais peut-être pas, mais j’ai toujours essayé de te ressembler, parce que nous deux partagions ce que les fées cachent dans les grottes, l’imagination. À travers le cœur d’enfant que tu avais su conserver, tu m’as fait voyager de décennie en décennie. Nous deux assis sur le canapé du salon devant un western que tu avais choisi, avec du saumon sauvage que tu avais préparé avec quelques frittes. J’étais anorexique, mais tu savais trouver un moyen de m’emmener ailleurs, sans les mots, sans le dire, vers des contrées que tu avais créées de toutes pièces. Un samedi après-midi. 

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